"Je regrette ce temps que je n'ai pas connu.

Mes mains, elles, s'en souviennent.

Elles parlent souvent de lui.

Où sont passées les fleurs que tu cueillais pour elle chaque matin?

Tes doigts bougeaient avec cette grâce merveilleuse pour couper les tiges.

Tes mains à toi, elles, se croisaient délicatement avant de s'écraser sur les vieilles touches, lentement.

Je les entends encore.

Les aiguilles se cogner, minuscule petit son métallique répèté au rythme de tes doigts.

Mes mains s'en souviennent.

Est-ce que toutes les belles choses disparaissent?"

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